Хочется развернуться и уйти, громко хлопнув дверью. Непонятно куда. В неизвестность.
Чтобы руки в карманы и в рюкзаке только выключенный телефон и томик современной прозы.
С выбритыми висками, лохматыми волосами, диким взглядом испуганного зверя.
С по привычке взятым с собой оберегом и флешкой в кармане.
Чтобы искали.
Только бы не натворить глупотей. Не сорваться снова.
Хочется знать, что я хоть кому-нибудь нужен. Не мое творчество, не моя физическая, моральная или еще какая-нибудь другая помощь, не мои псевдо-достижения, не моя сомнительная сила и упрямство. Что кому-то нужен я сам, моя грусть, моя болезненная привязанность, моя слабость, мои страхи, мои мечты. Мне так надоело сомневаться, угадывать, ждать. Хочется просто уехать.
Ну и да. Какого я опять пытаюсь это закрывать?
Я не хочу больше скрывать то, что живет у меня внутри, пускай оно с клыками и кусается.