Проснулся и никак не могу собраться с мыслями. Сижу в нелепой овечьей пижаме, подтянув к груди колени, пью гадкий растворимый кофе (который мне все-таки определенно нравится) и, кажется, скоро до крови прокушу уголок рта. В голове неспокойно и беспорядочно, мысли скачут так резво, что я еле успеваю их отслеживать и воспринимать. Я знаю, что мне нужно переодеться и выскочить в магазин, купить что-нибудь к завтраку и запастись продуктами на будущее, но в итоге мне хочется только выйти на балкон и выкурить сигарету (я в курсе, что я не курю, но слишком уж соблазнительно выглядят Машины сигареты), рассматривая утренний город.
Город просыпается тревожно, как и я. Я слышу, как мерно гудят заводы, как сигналят на Днепрогесе машины. Сирен сегодня не слышно.

На блокпост я в итоге не поехал. Понял, что для активной деятельности в городской черте я еще сгожусь, а для великих дел - слишком паршиво себя чувствую. Не знаю, чего здесь больше - настоящей простуды или психосоматики, вызванной угнетенным и нервным состоянием. На самом деле, единственное, чего хочется - забраться в свой угол, свернуться в клубок и чтобы погладили за ушком.

Понял, что снова забросил дневник, а это не дело. Без него я забываю хронологию, и события, мысли, чувства переплетаются таким чудным узором, что распутать его и выделить факты становится сложно. Стоило написать и про Львов, и про пост-львовский период, и про работу на кафедре, и про гражданскую деятельность, и про "угол интроверта" в чужой квартире, и про то, во что я медленно, но уверенно превращаюсь.
Про обереги на моих руках. Про посылки. Про желтые кленовые листья.
Про все.
Не знаю, что не дает мне говорить - но это нужно менять. И начну я, пожалуй, с дизайна.