Становится холодно - и на улице, и внутри.
Осень - отличное время для того, чтобы чувствовать уют, чтобы приносить его в замерзших руках домой, размешивать вместе с молоком в чашке с какао, укутывать в теплую клетчатую рубашку, просто чувствовать его и делиться с другими, так искренне, как не получается больше ничем. Это время шарфов, тонких и плотных, коротких и длинных, время желтых листьев, подобранных каштанов, мятного чая в термосе и таблеток от кашля. Время толстых непрочитанных книг, долгих прогулок, промокшей обуви и корицы.
Я люблю осень, люблю ощущение прозрачности, хрупкости и горечи, которое гармонично оттеняет последнее солнечное тепло, запутавшееся в терракотовых кронах.
Мой холод - нечто совершенно другое, и он мне не нравится. Мне тошно от спокойствия и рассудительности, с которыми я смотрю на мир вдумчивыми глазами собственного отражения. Хочется жизни, хочется, чтобы эмоции текли по артериям, хочется говорить и слушать - и не оставаться в одиночестве в этой восхитительной терпкой осени. Но та часть меня, которая существенно старше и мудрее, ласково держит меня за плечи и вкрадчиво убеждает, что сейчас лучшее, что я могу сделать - выполнять то, что должна, и не сожалеть о том, что совсем не по рангу.
И я ей верю.
Единственное, что я могу выделить среди работы, подготовки к фестивалю, мелких важных дел и нежелания что-либо делать. Я начала много писать. Бессвязное, бессистемное, глупое, детское, пафосное - не важно, главное, что появились слова.
Отказалась от трех возможных поездок к ряду, хотя на самом деле очень хочется сесть на ближайший поезд в любом доступном направлении. Почему-то боюсь уехать из города. Как будто могу что-то упустить или проглядеть, когда это будет необходимо.